Ansiedad (7)

 Ya voy a cumplir veintiún años y las manos me siguen temblando, frías y sin razón como cuando tenía esos ataques de hiperactividad cuando era pequeño. Todavía no tengo una millonésima de las cosas que quería, pero tengo perspectiva, conciencia y vivencias. Este año de mierda me toca cumplir veintiún años.

Sigo cayendo en absolutos: "Nunca", "siempre" y "todo" parecen palabras que encuentro una y otra vez en las cosas que escribo. Ya sé que no hay blanco o negro, pero el gris es un color tan desesperante que se vuelve odioso definir todo con "Complejidades".

Otra grandilocuencia y voy a cumplir veintidós.